Silencios

Antes de que lo dijeras,
Los finales siempre se notaron
En lo gélido de tus silencios.

Inertes, vacuos,
Y con esa serenidad perversa
Que siempre me asustaba.

¿Así de tranquila
Sin tus palabras,
Con tus deseos mullidos,
Cerrando tus manos,
Adviertes tu huida?

No he de llorar,
Ni siquiera veré tus ojos,
Ansiosos de saber
Que su luz iluminaba mi sendero.

¿Sabes que no me sorprende
Que decidas darte la vuelta?

Ya que tu arte es la distancia
Y el mio la paciencia,
Me sentaré aquí, viendo tu espalda.

Y con este vacio presente
Mis ojos se entregan al frio,
Y consienten a esperar
Tu calor entre líneas.
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-l- DevilMaster -l-

29/Mayo/2011
3:36 am

Tu/Yo (Discusión de media noche)

Tu me ves,
Yo te observo...

Tu te extrañas,
Yo te entiendo...

Tu presionas,
Yo te enfrento...

Tu me enciendes,
Yo te pienso...

Tu cuestionas,
Yo me niego...

Tu amenazas,
Yo no te entiendo...

Tu me explicas,
Yo no te creo...

Tu te vas,
Yo no te llamo...

Tu te pierdes...

Aunque yo,
Con todo y mi orgullo,
Te sigo amando.
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No date

-l- DevilMaster -l-

17/Mayo/'11

Senderos

No recuerdo cuando fue,
Ya ni siquiera mis huellas constan
De mi larga caminata, de la terquedad de mi andar.

La insensatez en el bolsillo,
Poco tiempo por delante
Y la paradójica espera de la eternidad.

Poco a poco he sentido
Que la distancia se hace menos,
Y que el camino se rehusa
A dejarme llegar a mi destino
(Si es que lo había).

Escondiéndose bajo mis propios pasos
Asiendo mis piernas, arrastrando mi andar,
Me encuentro yo mismo
Deforme, cansado, solo,
Con la risa cancina del que todo lo ha perdido.

Escondido en el fango seco
De los días febriles y secos,
Acotados en la sequía constante
De ojos que no lloran,
De vidas polvorientas,
De un mundo que se mueve por inercia.

Y rehuyendo mi propia mirada
Me entretengo contando segundos vacíos
Que se refugian entre mis uñas,
Se funden en la piel,
Detienen mi corazón.

En este respiro desesperado
El grito que tanta falta me hace
Se falsea con el tedio
Y se pierfe en el viento de abril
Y se evapora con un sol de plomo
Elevándose hacia la nada,
Perdiéndose en la eternidad de su calor.

Aunque ya desmoronándose
Cada una de mis mitades
Me hace gracia el hecho de que,
Aun con su inmisericorde sadismo,
Solo la oscuridad me da asilo.
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3:58 pm
18/Abril/2011

-l- DevilMaster -l-

No son letras...

Son días apagados, silencios forzados,
Llamadas intensas, voces ahogadas.

Son lodo espeso, piso inflexible,
Huellas profundas sin ritmo ni camino.

Al ver hacia abajo, me imagino
Encontrarme con ese latido,
Intenso como la vida,
Tibio como la muerte,
Inquieto como la agonía
De l pasión oculta bajo las sábanas.

Justificarse ante su constancia,
Asiendo el espíritu hueco
Con las manos desnudas
Oliendo su perfume, su esencia perenne,
A ausencia rancia, a melancolía mohosa,
A impaciencia desdeñada.

No son letras,
No son líneas.
Mucho menos son secretos
Que a cuentagotas
Se devanan sobre un papel desnudo;
Que a fuerza de invocarlos
Se derraman dolorosamente en el suelo.

Son algo más simple que eso:
Necedades impropias de quien,
Al sucumbir ante su propia mano,
No tenía más que su silencio
Y la boca cerrada.
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-l- DevilMaster -l-

14/Enero/2011
01:48 pm

Procrastinare humanum est

Hoy, después de varios meses de desidia y postergaciones varias, me he decidido a escribir de nuevo. Procrastinare humanum est. Y digo “desidia” porque no era por falto de ideas. En cada oportunidad posible, en el que mi ocio considera pertinente soltarle el bozal a mi mente, una serie de historias, párrafos, versos malos y escenas variopintas se entrelazan en mi interior, creando el que, en su momento, se convierte para mi crítico interno en el escrito perfecto.

Curiosamente, esa culminación ha llegado precisamente en el momento en el que, ya en la cama, el cansancio me vence. Amorosamente y con aires de complicidad, se acerca a mi oido y da el consejo de siempre: “Escríbelo mañana”. Repasando cada línea y cada idea, cada personaje o aforismo, cierro los ojos y me quedo profundamente dormido. Ser alguien con el sueño tan profundo suele tener la desventaja de que, a la mañana siguiente, puede despertar sintiendo que el día anterior fue solo un sueño, ya cuando menos una fecha tan lejana como el nacimiento. Y todo se pierde en la límbica penumbra del olvido, esa Belle indiference que, a falta de otro calificativo, se convierte en la madre que protege, pero tras la puerta es peor que el más pérfido verdugo.

Regresar a la palabra escrita siempre me ha supuesto un problema. No solo por la falta de costumbre, sino que, para mí, es un terreno sumamente peligroso. Lo dicho, perdido está. No obstante, aunque el papel es siempre el mejor confesor, es sumamente rencoroso, muchas veces traicionero, que suele darnos la espalda a la hora de los juicios. El que escribe, al igual que el que habla, debe diseccionar bien cada palabra antes de expresarla, de regalarla o de fustigar con ella. La diferencia es que lo dicho suele morir con los hombres; quien escribe se condena de por vida, y más allá de la misma. Tambien hay que dicernir entre el ser conciso, en escribir lo propio y lo justo, con la hipocresía del que engaña a su lector. Y seamos claros: me refiero a que, para empezar, quien escribe debe tener la convicción de que se escribe justo lo que se quiere escribir. Y no es justo engañar a su primer y más importante lector, en este caso, uno mismo.

Por que no decirlo, toda esta palabrería no es más que un primer intento de justificar esa aridez en que se ha convertido mi quehacer literario, a la par de que nunca me he considerado escritor, menos que lo que escribo sea bueno. Las excusas siempre son mejores que las razones. Me niego a ser autobiógrafo y cronista, pero tampoco un poetilla de cantina. Me joden los escritos melosos y la poesia de postales, aunque suelen ponerme melancólico los versos de Benedetti. Odio comenzar diciendo “Habia una vez…”, pero las historias malas nunca tienen comienzos buenos. Y cada vez que encuentro el hilo correcto a esa madeja de estupideces que llenan mi cabeza, el mañana se vuelve la mejor hora para empezar a escribirlo…

Y “mañana” nunca llega.

Por supuesto, el mejor modo de volver a escribir es no pensarlo. Comenzar, del modo que sea, tomando como combustible cualquier paja mental disponible, supone dos ventajas. La primera, que será el detonante ideal pues solo se necesita un paso para, en el momento adecuado empezar la carrera. Aunque en el mejor de los casos solo estemos perdiendo el tiempo.

Y la segunda ventaja es que siempre habrá quien pierda el tiempo contigo.

Gracias queridos lectores, por ser cómplices de este vagabundo.

Tragicomedia de un vagabundo

Ni prorrogas ni retribuciones,
Ni quejas ni tormentos.
Menos lamentarse
De la finitud que
(tal vez)
Nos espera tras bambalinas.

No entiendo a quienes
Se preocupan
Y claman a sus dioses
Pidiendo más tiempo.

Tienen una vida por delante, dicen…

Mas estoy seguro que,
Bajo esas ropas,
No hay más que carroña y huesos.

Y me es difícil sentir compasión;
Yo, que en mi patética existencia,
Puedo sentirme más vivo que ellos.

O al menos eso pienso yo,
Que, haciendo al tiempo mi esclavo
Puedo incluso sentir crecer mi cabello.

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-l- DevilMaster -l-

19 – Diciembre - 2010
00:59 hrs

Nocturna en XII Actos

I
Marea de luz, sol artificial; marea de impulsos neuronales llevándose mi barco, lejos, sin avanzar siquiera un ápice de deseos.

II
Baja el volumen, borrasca tras borrasca… viento del sur, sin Norte aparente, sin brújula decente.

III
Camarote, cueva de jaurías hostiles, de amores indecentes, de poesías y letras que se hacen animales. Se hacen pez, se hacen ave, se hacen lobo. Se mueren de instinto, se mueren.

IV
Poesía sin voz, miedo en la pluma, en el dedo, en el pelo erizado.
Miedo.
Jugo de hambruna disfrazado de risa. Cual polvo sobre la tumba, arrastrado por el viento, trayendo más polvo.

V
Vivir a lo Bukowski, morir a la Pizarnik.

VI
Caer como cae la noche.

VII
Levantarse como se levanta el hedor a rosas secas.

VIII
Prefiero el olor a libro viejo, a libro leído, a libro gastado. Prefiero tu olor, oh sabia novela de tres mil hojas, oh cruel tormento... tu tacto en mis dedos ya cansados.

IX
Y del cascaron vacío de mi viejo trono, escribo esto a la nada que me acompaña.

X
No tocan a la puerta. No recuerdo haber puesto el cerrojo, ya veo por qué llora la jauría.

XI
Lamer una llaga… hablo, en mi silencio… rompo mi contrato, aunque yo pedí la cárcava que hoy se niega a darme asilo.

XII
Para hoy, frente a la pared, desafiar su templanza y escapar por un agujero.
Tirarme, caerme; levantarme, hundirme…
Flotar… navegar, empujado por mis vientos del sur, esperando no llegue la mañana.
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DevilMaster

Recuerdo...

Y en la ausencia de ese raquítico Dios
Le doy el paso
Al deseo de verte yacer bajo mi pie…

Y arrancarte el espacio
De un perdón inmerecido.

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DevilMaster

23/Marzo/2010

Du(das)

No respondas
Y no sientas culpa
Si quien está en tu puerta
Araña la esperanza de una voz
Y tu mano tomando sus despojos.

Ve tus dedos
Y cada huella en tus palmas
Te muestre el destino ansioso
Conformándose con tu cuadro en la pared
Y tu sonrisa ajada y dolida.

Dale voz al caído
Levanta al moribundo
Saluda y dale espacio
A quien te grita desesperado,
Por tu desgracia, claudicando
Por sus culpas, sueños lejanos
Y carencias forzadas
Viéndote a los ojos.

Con la mano cerrada
Ofreciéndole el tesoro grotesco
De un cadáver de pie
Esperanzado en dormir
Y deseando que entiendas
Que en foso
Nadie espera riquezas.
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(No date)


-l- DevilMaster -l-

Sobre el buen Bukowski

Hace un momento acabo de escribir un post relacionado a los autores que me han dado algo en que pensar, debido a la naturaleza de sus obras o por el momento específico en que los he leido (lo que suena a lo mismo, pero no es igual; ya que hay lecturas malas que por andar deprimido, exaltado, borracho, etc, te pueden provocar algo, y eso no las hace buenas).

Bukowski es uno de ellos. El buen Charles se ha convertido en un icono de la subcultura, no solo norteamericana, sino mundial. A mi me gusta pensarlo como el estereotipo de los estereotipos, cuando de marginales se trata. Una infancia atroz, instrospectivo joven lector maltratado por su padre, discriminado por ser inmigrante lleno de acné, y ya mayor, un ser desprovisto de la ambición de un mejor trabajo que no sea el de trabajador postal, y de beberse varias pintas de vino barato diarias, en un sucio y pequeño cuarto de hostal.

¿Que tiene de bueno un escritor que comenzó tarde con su carrera literaria (casi a los 40 años), sin ninguna formación literaria formal, sin referencias y con una vida mediocre dedicada al alcoholismo y a la vagancia?

O reformulando la pregunta:

¿Que me agrada de un escritor con esas características?

Precisamente eso.


Hay una frase de Bukowski (O Henry Chinanski, que era su alter ego dentro de sus escritos) que dice: "Si me preocupara sobre lo que le interesa a la gente, nunca escribiría nada". Hace apenas unos días que la leí, de su novela "Hoollywood", y sentí que sintetizaba todo lo que me provocaba la lectura del buen Chinaski.

Escribir sin esperar respuesta, sin público específico. Catarsis pura, provocada por quien sabe cuantas cosas que se haya bebido o embutido. Pocos autores como Bukowski hacen de la vida cotidiana poesía, historia decantada en hojas manchadas de cerveza y cenizas. Como vomitar en una cubeta, o esperar a que pase la resaca con otra tanda de cervezas, sin importar quien te vea con repulsión.

¿Que por qué leo a Bukowski? Porque me recuerda que casi nada es importante en la vida, me ayuda a tener presente que mi estrés, mi trabajo y mi propio mundo interno se merecen un respiro. Que hay mejores cosas que la paz y el buen vivir, que hay un mejor sentido de la vida que el estar sentado tras un escritorio, con la sonrisa de un comercial de pasta dental.

Y eso precisamente es lo que me agrada de Bukowski. No ofrece nada, no deja nada, no permite generar nada. Es lógico que su deseo de vida no es deseo, porque ni de morir tenía ganas. Por eso estaban las putas y el alcohol, sus poemas, el dinero que le daban para leerlos y el alcohol que compraba con su puteo lírico.

Eso es lo que me agrada. Nada importa. "Al final, todos acabaríamos rellenos de basura, como una empanada barata. (C.B.)".

Es que no tengo que hacer...

Freud, Lacan, Bukowski, Poe, Kerouac, Pizarnik, Hesse, Hemingway, Panero, Camus, Parker...

Todos tienen algo en comun en mi vida:

Me han dado mucho en que pensar, y poco que generar de cierto. Muchas opiniones, pocas conclusiones. Poco tiempo libre. Bastantes enemigos. Y la certeza de que ya no puedo vivir sin una copa de alcohol en las manos (gracias, Bukowski).

La necesidad de envolverme de nuevo en la gruesa coraza de mi mente se acentua en cada fragmento, cada frase de esos escritores que, no se si le hayan hecho un bien al mundo derrochando su miseria, pero que a mi me han dado la perspectiva de no estar conforme. De entender que si por algo me siento vacio, es porque ese vacio es lo que conforma mi interior, y de lo que viviré el resto de mi vida.

Hace poco (no diré cuando) cumplí un cuarto de siglo. La verdad no es pesado decirlo, más bien le estoy empezando a perder el significado a las fechas. Empieza a hacerce más valioso lo que hay detrás de ello, el contenido, la forma, como decía Bukowski. "No puedes adquirir experiencia haciendo experimentos. No puedes crear la experiencia. Debes experimentarla", decía Camus.

Esos aforismos han dado paso a los propios, mojones mentales que solo generan mayor malestar, y que cierran el circulo vicioso, de encontrar en sus letras el desconsuelo de seguir buscando una mejor respuesta a mis necedades...

... en lugar de conformarme con una vida de ignorancia, pensando que el mundo podrá reponerse en algun momento.

Lo dicho, perdido está

No imagino la vida
Sin la posibilidad de, aunque sea un momento,
Enloquecer un poco.

No entiendo la existencia
Sin el letargo del tedio,
Sin la incoherencia del amor,
Y menos sin el abrazo trapero del odio.

Me es inconcebible
Que una noche serena, cálida y apacible
No sea asaltada por las pesadillas
Del sueño de los culpables.

Así, comprendo el miedo
De mis pies desnudos
De volver sus pasos, de permanecer quietos.

Aun sangrantes, avanzan a zancadas enormes
Hacia los cardos de un camino
Que he elegido como propio,
Aunque ya otros avancen a mi lado.

Y algunos claudican,
Aceptando el placebo de una nube pasajera
Que da cobijo a sus hombros quemados
Y a su esperanza marchita.

Yo voy al abismo,
Sabiendo que, decidiendo vivir,
Ya he comenzado a morir
Poco a poquito.

Sería inútil decir algo más
Cuando mi voz es solo un hilo
Y es incapaz de dar un atisbo
De coherencia.

Cuando, en otros tiempos
No me di cuenta que hablarle al cielo
Significa arrojar monedas al fango
Y que lo dicho, perdido está.
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-l- DevilMaster -l-

Post rapidín

Bueno, ya que estoy en la oficina y ando de carrera, solo menciono dos cosas:


1.- Esta semana, y hasta el 23 del presente mes, se podrá estar disfrutando de un evento astronómico anual harto interesante. Se trata de la lluvia de estrellas conocida como Leónidas, conocidas así porque se presentan en el área de la constelación de Leo (principalmente en el espacio que corresponde a "la melena" de la constelación).

No obstante, aunque la constelación de Leo aparece a partir de las 2:40 am aprox, es posible observar este fenómeno a partir de las 8:00 pm (hora del centro de México), cuando sale la constelación de Tauro, durando toda la noche y parte de la madrugada. La tasa promedio de estrellas fugaces es de 1 por minuto, y vale mucho la pena. En la página web del CCA de Monterrey hay más información al respecto.

2.- Para los que no saben, hace ya tres años que formé parte de una banda de rock urbano llamada Licor de Naranja, de la cual era el vocalista. Por problemas de tiempo del baterista, la banda se desintegró y no volvimos a tocar como tal. No obstante, ha permanecido el gusto por seguir intentando ensayar canciones nuevas y de permanecer como proyecto acústico, lo que nos ha motivado para incluso grabar nuestros ensayos y ver que tanto avanzamos.

Para mi sorpresa, revisando el blog de don Choro, me di cuenta que subió dos de las grabaciones más recientes al Youtube, ya no usando el nombre de Licor de Naranja, sino de R.I.P. (ya después les diré la razón de ese nombre). Aprovechando su iniciativa, me voy a piratear el link y lo voy a compartir con ustedes. El audio no es nada bueno, pero al menos si se nota que tal salen las canciones.

Son originales de Sur 16, en específico de El Vampiro, vocalista de esa banda. No es la gran cosa, pero nos divertimos haciéndolo, y el resultado... bueno, ahi ustedes dirán.

En fin. Me voy que mi café se enfria. Saludos a todos... bueno, los que lean este blog pedorro.

Me fui.

Temor (La tercera via)

Temo a este papel,
Que se muestra tan vacío, tan vacilante
Tan lleno de mi.

Temo a que las palabras se desboquen
E invoquen a demonios que se van de mi entendimiento.

Temo al tiempo, que todo lo aleja
Y que, por suerte, todo destruye.

Pero permanece.

Temo al pasado gris, al presente ruin, al futuro perverso.

Temo a la sombra que respira en mi hombro,
Fantasma del pasado que aun muerde mis labios.

Temo a que, si no escribo,
Se lleve mis dedos, y la poca sonrisa que me queda.

Temo a la blancura de su sonrisa,
A la claridad de sus ojos
A que ya es parte de otro universo.

Temo a que aun pudiera tener mi alma.

Pero más que eso, mi mayor temor
Es que, entre el orgullo y la resignación,
Mi única alternativa ha sido su recuerdo. _____________________________

-l- DevilMaster -l-



04-Nov-2009

13:20 hrs

Canibal

No hay lápiz en mis manos
Ni papel que cobije
Mis ideas malsanas.

Hoy me han pedido que hable verdades
Y mis colibríes coloridos
Les han mordido las yugulares.

¿Es suficiente un estante y una foto enmohecida?

Si me pides una palabra,
Te daré mil en un solo respiro.

Y mis papeles amarillentos
Serán los testigos
De la venta ventajosa de un alma
Que se escurre en el infierno.

Te gusta estar a mi lado, soplando en mi oído…

Que aunque en la locura de un dedo mullido
He aprendido
Que cada atisbo de demencia
Me da un sabor amargo…

Y la exactitud del que se come a si mismo.
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DevilMaster